Collectif dramatique de Ridley Scott, John Woo, Jordan Scott, Emir Kusturica, Mehdi Charef, Katia Lund, Stefano Veneruso, Spike Lee

Sept réalisateurs, sept «courts» excellents. Le genre est toujours un peu frustrant, mais ici on voyage. De la misère des uns à la misère des autres. Des enfants soldats d’Afrique, à la survie démerdarde du Bresil ou d’Europe. Il y a les drames, les injustices, les souffrances, jusqu’à celles de la pauvre petite fille riche. Pourtant on redécouvre que l’enfance malgré tout est un puits d’espérance. A propos des réalisateurs on pourrait jouer à qui est le plus tragique, le plus déglingue, le plus naïf ou le plus hors sujet (télérama pour Ridley Scott, les tristes sires..), mais ce serait justement hors sujet. Evidemment  le film ne fait pas dans la dentelle. On est loin du petit lord de Fauntleroy. Au mieux on tutoie Charles Dickens, dans tous les cas on est proche de Hugo, parce que rien n’a réellement changé, d’une façon ou d’une autre les mouflets sont toujours maltraités par des Thénardier. Ça peut se voir le dimanche avec les enfants, après ça ils ne rechigneront plus devant leurs épinards.

Drame lent de Pedro Almodóvar
Avec Penélope Cruz, Blanca Portillo

Almodovar est un monument. Et comme à chaque fois qu’on accède à la reconnaissance, on devient intouchable, Almodovar est intouchable. Dans ce cas il faut être sacrément gonflé pour attaquer la citadelle défendue sauvagement par les hommes de pieds de la Kulture. Comme j’aime vivre dangereusement, je déclare m’être gravement ennuyé pendant cette projection... Haaaaarg je suis un homme mort. Mais enfin... champ contre champ, plan américain, plan italien (whouaaa ma qué panoramisme). Travelling-tennis, gauche droite, gauche droite, parlotte, parlotte, parlotte et... vous n’allez pas me croire, parlotte. J‘avais mangé un sandwich avant d’entrer dans la salle... Alors digestion, ronflos, ronflos... réveillé par un bruit de mastication... le pop-corn derrière. Je recolle au train, scénario pas facile, mais exercice commun... Bâillement, bâillement, envie de sortir. Accroche-toi Golo, c’est du Almodovar, si tu dis que ça ne t’a pas plu, tu vas passer pour un blaireau. Bref les seules scènes rythmées, sont des scènes de cul, rares et là aussi exercice commun, pas nouveau, surtout quand on baise soi-même régulièrement. Enfin pour vous je ne sais pas, mais vous faites ce que vous voulez. On notera néanmoins l’excellent technique de drague de l’aveugle, qui séduit des bombasses. Sans doute s'agit-il d'un  clin d’œil... Ma qué culture cinématographique...Oui, bon et après?... A la fin grâce à une habile parabole on comprend  que la qualité d’un film dépend en grande part de son montage. Saluons la brillante démonstration . Si vous avez manqué le début de cette critique, retenez que je n’ai pas aimé ce film, mais j’aimerais bien avoir votre avis. Alors allez-le voir et revenez m’en causer.

Drame triste de Branko Schmidt

Avec Kresimir Mikic’, Mei Sun

Le film est hrvatski (prononcer Heurvatski, croate). On l’a échappé belle. La cravate jadis inventée par les Croates aurait pu s’appeler une Hrvate. Pas facile à prononcer. Ce qui nous ramène en toute logique à la Rivière Sava, frontière naturelle entre la Bosnie et la Croatie. Il faut la traverser à l'aube,  pour conduire des clandestins chinois en direction de l’Allemagne... Des Chinois en Bosnie, quel étrange parcours. Mirko est passeur. Passeur d’espoir dit le titre. Quand tu vois son état de désespoir, tu t’attends au pire. Tu n’attends pas longtemps, il vient vite. C’est gris, c’est triste, c’est sale et gadouilleux. C’est la Bosnie poisseuse d’un lendemain de guerre qui traîne ses cicatrices. Mirko travaille pour des brutes, une sorte de petite mafia de village dont le vocabulaire s’étend de piska à pisku matérinu, un classique du vocabulaire Serbo-croate que les connaisseurs apprécieront. Un jour son bateau va à vaux l’eau. Quelque chose vient heurter sa pauvre vie détruite. Conséquence imprévue, il renait, mais les vieux fantômes réapparaissent. La guerre est encore là, l’une des pires choses que notre Europe ait connue... à 24 heures d’automobiles de chez nous... (ah ouais, 24 h d’auto, ça fait plus concret que deux heures d’avion... à 10 heures de Nice et de Munchen ... la guerre). Il en est resté des comportements barbares. Le film est lent et oppressant. Dur. Il finit bien, il finit mal. C’est une affaire de regard. N’allez pas le voir dimanche après-midi, ça vous tuerait le week-end. Allez -y plutôt un mardi. Moi j’ai bien aimé, mais j’ai quand même de drôles de goûts.

Vie quotidienne sur un bateau de Richard Curtis
Avec Philip Seymour Hoffman, Rhys Ifans

Aaaah, les années 65/70. Elles furent le début d’un commencement. Pour les radios, jugulées à l’époque, il fallait des «Radio-London» et «Radio Caroline» pour secouer les neurones radiophoniques. Comme l’avait fait «Hara-kiri» en France pour secouer les neurones de la presse. Début de tout donc et comme ça aurait été intéressant de voir un film  traitant de ces initiatives, les motivations, les rencontres et les combats pour créer ces rampes de lancement culturelles.  Au lieu de ça le film se déroule quand la radio est créée et flotte déjà dans ses routines bite-cul, pique nique sur la passerelle...  nous avons un beau film en couleur, porté par une bande son géniale et nostalgique. Un humour insuffisant et des histoires de midinettes qui tombent amoureuses du présentateur radio. Tu le crois, ça ? Nous naviguons dans le vain, l’inutile et le creux. Ou comment d’un sujet en or, on réalise une petite comédie dominée par un remplissage vaguement amusant. Mais surtout linéaire et peu convaincant.